AL HIJO DE PUTA QUE SE LLEVÓ MIS POEMAS

Noche de Slam y yo sin nada para leer

Renglones y hojas tachadas es todo lo que obtengo al intentar escribir sobre eso

Sobre la maldita imagen mental que me armo

De MI COYOTE anacrónico

¡FLOTANDO EN EL PARANÁ!

-¿Qué les robaron?

-Y... Todo
Aproximadamente CUARENTA Y CINCO MIL PESOS en laburo hecho y materiales
Pulseras, collares, piedras, anillos, semillas, hilos, juguetes de malabares, nuestros y ajenos

Cosas de la beba también, vio

Toallitas, pañales, talco, chupetes que no usaba, abrigo, cambio de ropa, sacamocos, agua, mamadera, bolsito y cosas que seguimos descubriendo que faltan.

Además herramientas, documento, llave, pulover, mochila

¡PLATA, señores, PLATA!

PERO NUNCA UNA MENCIÓN A MIS POEMAS

¡MIS POEMAS!

Como quince años de
letras e ideas recopiladas
releídas
reformadas
e inclusive
perfeccionadas
muchas sin copias
¡Ahora duermen con los peces!

Más de SETENTA PÁGINAS de alteregos manifiestos
miles de horas de pensar,
sentir,
seleccionar
y vomitar frase tras frase

Instantáneas de parada de bondi
cartas, prosa poética, cuentos largos y poemitas
Absurdistas y de los otros

¡PISOTEADOS POR TODA LA COSTANERA!

El viejo borracho le había escrito a la puta que se robó sus poemas
y mi empatía no lograba alcanzarlo
hasta ese domingo en que conocí al hijo de su musa
volviendo de jugar con la gorda descubriendo la misma nada

No están las cosas ni el “amigo” a cargo

¡TODO por un pelo de concha y un vino!

Pero claro
¡¿Qué puede importarle al que no escribe ni lee tanta angustia,
amor, dolor, bronca, pasión, desesperanza y alegría
sangrados en tinta ahora perdidos e irrecuperables?!

No hay justicia
ni requiem
ni un minuto de silencio
para las cientos de caritas felices
ahogándose río abajo.

Algún día tal vez
lo cruce nuevamente
al forro limpiavidrios chaqueño que se llevó todo
lo señalaré con el corazón destrozado
y tragando un nudo le diré a otro al que tampoco va a importarle

-Mirá, aquel hijo de puta se robó mis poemas.-

A la puta que se llevó mis poemas por Charles Bukowski